Porrà mai fine al nostro aspro lamento
questa crudel, che tutto 'l mondo onora?
O pur le voci, onde mercede ogn'ora
chiedemo a lei, saranno sparte al vento?
Vivrem per ben amar sempre in tormento,
anima sconsolata? O pur talora
teco sarò di tanto affanno fuora,
de l'esser mio, di mia sorte contento?
Il tempo vola, e al dì nostro prescritto
andiam più che di passo, e già è trascorso
di nostra etade il diciottesimo anno.
E da che Amor ne prese il quarto è corso:
né men crudel, né con minor despitto
la donna nostra arroge il nostro danno.