Dieser Gartensaal, in dem
Ich den Herbst verschwärmt so selig,
Zeigt sich weniger bequem,
Nun es Winter wird allmählich.
Kein Kamin! Und durchs Gefach
Zieht's und durch den Riß der Scheiben.
Und von oben durch das Dach
Regnet's mir aufs Blatt im Schreiben.
Schirmbewehrt und fröstelnd tritt
Ein der Freund; wir wollten lesen;
Platos Gastmahl bringt er mit –
Aber dort ist's warm gewesen.
Liebster Mensch! Mir steht der Wunsch
Heut nach keinem Philosophen –
Nein, ich sehne mich nach Punsch
Und nach einem deutschen Ofen.