Bei der Winterlampe Schimmer,
Wie ein Siedler eingeschlossen,
Überm Bücherstaub verdrossen
Brütet' ich im öden Zimmer.
Nichts mehr hofft' ich von der Stunden
Freudlos abgemeßnem Flug;
Ach, es war mir längst entschwunden,
Daß die Welt einst Rosen trug.
Horch, da rauscht' es auf den Stufen
Wie von leichten Götterschritten,
Horch, da pocht' es an mit Sitten,
Und ich hab': Herein! gerufen.
Aber jählings, glanzerschrocken,
Sprachlos taumelt' ich zurück;
Denn, den Kranz in reichen Locken,
Stand in meiner Tür – das Glück.