Quel temps de chien !— il pleut, il neige Les cochers, transis sur leur siège, Ont le nez bleu. Par ce vilain soir de décembre,
Qu'il ferait bon garder la chambre, Devant son feu ! A l'angle de la cheminée La chauffeuse capitonnée
Vous tend les bras Et semble avec une caresse Vous dire comme une maîtresse : «Tu resteras !»
Un papier rose à découpures, Comme un sein blanc sous des guipures, Voile à demi Le globe laiteux de la lampe
Dont le reflet au plafond rampe, Tout endormi. On n'entend rien dans le silence Que le pendule qui balance
Son disque d'or, Et que le vent qui pleure et rôde, Parcourant, pour entrer en fraude, Le corridor.
C'est bal à l'ambassade anglaise ; Mon habit noir est sur la chaise, Les bras ballants ; Mon gilet bâille et ma chemise
Semble dresser, pour être mise, Ses poignets blancs. Les brodequins à pointe étroite Montrent leur vernis qui miroite,
Au feu placés ; A côté des minces cravates S'allongent comme des mains plates Les gants glacés.
Il faut sortir !— quelle corvée ! Prendre la file à l'arrivée Et suivre au pas Les coupés des beautés altières
Portant blasons sur leurs portières Et leurs appas. Rester debout contre une porte A voir se ruer la cohorte
Des invités ; Les vieux museaux, les frais visages, Les fracs en cœur et les corsages Décolletés ;
Les dos où fleurit la pustule, Couvrant leur peau rouge d'un tulle Aérien ; Les dandys et les diplomates,
Sur leurs faces à teintes mates, Ne montrant rien. Et ne pouvoir franchir la haie Des douairières aux yeux d'orfraie
Ou de vautour, Pour aller dire à son oreille Petite, nacrée et vermeille, Un mot d'amour !
Je n'irai pas !— et ferai mettre Dans son bouquet un bout de lettre, A l'Opéra. Par les violettes de Parme,
La mauvaise humeur se désarme : Elle viendra ! J'ai là l'Intermezzo de Heine, Le Thomas Grain-d'orge de Taine,
Les deux Goncourt, Le temps, jusqu'à l'heure où s'achève Sur l'oreiller l'idée en rêve, Me sera court.
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