LIV

Quanto più penso al tempo mio passato di quella età che sempre è più gioconda, tanto pensier m'abonda, ch'una ira accesa, Amor, vèr te mi sprona,

però ch'io sento ogni spirto mancato; e tal dolor non vuol che io m'asconda, che tanto al cor mi ponda, che sanza guai mia lingua non ragiona;

e perché forza tua non m'abandona, fallace, che mi volge ad ogni vento, vie maggior doglia sento: ch'i' pur vo drieto al mal che io conosco,

né morir posso, ed ognor piglio tòsco. Passata è già la mia giovine vita con tanto mal che, quando essa ricordo, d'ira tutto mi mordo,

e fine ancor non credo ch'abbia mai. D'ogn'anno, mese o dì che fa partita, quanto più vola, più m'è dolce accordo, ch'io passo il viver sordo

vèr me d'ogni alegrezza, e pien di guai. Misero, che quel dì ch'io prima amai, m'avesse morte di sùbito morto, ch'io non sarei al porto

d'aver sì lunga pena ch'ognor veggio! e pur con essa vo di male in peggio. Adunque, Amor, se la mia giovenezza m'hai fatta con martìr sempre nimica,

qual fia stagion amica di me, per tempo ch'io già mai aspetti? Speranza menerammi in mia vecchiezza, che con dolor ed ogni ria fatica

(da che convien ch'io 'l dica), giugne, che par che a nessun diletti. Dunque, li mie' penosi e dur sospetti, che trieman di venire a cotal tempo,

se quel ch'ebbon per tempo aducon sovra il capo calvo e bianco, alor di pena non sentirò manco. Sì che l'amor ch'i' ho, non ha speranza:

così fosse finito, come è ella, e che l'accesa stella non fosse mai vèr me più poderosa! Ché folle e cieca è tal disianza,

come chi mai libertà vendella, o chi signor s'apella, e fedel vien sotto pena gravosa. Ancor è la mia mente più dogliosa

che per ben male a me è tribuito, e servo, e diservito mi trovo, e quanto più dura tal punga, ogni contraro in me par che s'aggiunga.

Tal è 'l mio viver, che ma' non vidde ora di ben, né che a lui già lieta fosse. Tu, da cui questo mosse, il sai, ché, quanto il sai, tanto se' fèro.

Perduto tempo, omè, chi mi ristora? O chi mi rende le finite posse, le qua' da te percosse son state sì che mai sanar non spero?

Basso è venuto ogni mio senso altèro e già risecca è la mia vita acerba, tanto che vertù d'erba né forza non mi può valer, né arte:

sì aspro bello sento in ogni parte. Così, anzi ch'io mora, vedess'io pur te sopposto a la tua crudeltate, e che con potestate

fèra, diversa, rea, iniqua e dura, qual tu la doni al penoso cor mio, tal l'aves'tù sopra tua libertate: ché forse deitate

nel terzo ciel non ti saria sicura. Contro a te far o dir non metto cura, ch'aver da te già mai non posso peggio che quel ch'i' sento e veggio.

Fieri, percuoti, squarta, uccidi e taglia, e come 'l mio mal vale, così si vaglia. Canzon, gir ad Amor non è sicuro, ma va a la donna per cu' ho tal doglia;

non le celar tua voglia: ché se pietosi versi tiene a sdegno, forse che' tuoi avrà ancora a degno.