Non sofferir, Signor, più: manda, manda
tal guerra adosso a chi pur grida guerra,
che sé e' suo' figliuo' veggia per terra
morir di fame o viver sol di ghianda,
o abbian diamanti per vivanda
pel tuo giudicio che già mai non erra,
o che e' vegnan a sì fatta serra,
che tra le spade ognun suo sangue spanda.
Piovi tempesta sopra loro, e foco,
attùfagli in un puzzollente lago,
dove l'abisso s'apra nel suo loco,
sì ch'egli 'nghiotta chi di guerra è vago:
però che ella è gente sì da poco,
che 'l mondo griderebbe: - Io me ne apago. -
Nimica di vertù, brutta canaglia,
che voglion guerra, e mai non vidon maglia!