El agua en vano su canción levanta,
el bosque en vano su canción murmura;
ya no canta el sisonte, ya no canta,
que está herido de muerte en la espesura.
Allá su nido entre el ramaje oscila
y él quiere en vano remontar el vuelo;
y, a fuerza de querer, a su pupila
se asoma juguetón el pichonzuelo.
Es de su prole el único viviente;
allá, en las espesuras, una fuente
las penas llora del sisonte herido;
y él, al pensar en traicioneras balas,
hizo un postrer esfuerzo, abrió las alas
y fue a morir sobre el caliente nido.