Tra' nugoli si sta Febo sepolto
nel bel segno che a l'anno apre la porta;
il verde mese, in crudel verno vòlto,
rigida neve e non viole apporta;
la terra e 'l ciel con disusato vòlto
ci fa sentir che la bell'aura è morta:
e paion dir: — Che più sperate omai?
primavera per voi non verrà mai.