Qual fia ragion che 'l duol misure e tempre
poi che perduto avem pegno sì caro?
Volgi, Musa, la cetra in pianto amaro
e 'l tuo dolor le mie rime contempre.
Morto è 'l gran Bembo che 'n sì dolci tempre
cantò d'amor col maggior tòsco a paro,
e morto il piange ogni intelletto chiaro:
ma voi, Cappello, avete a pianger sempre?
Però vi sete a richiamarlo vòlto,
qual nuovo Orfeo, coi più soavi accenti;
ma indarno, oimè! che 'l ciel per sé l'ha tolto.
Signor, io so che 'l vostro danno è molto;
ma, perché son tutti i rimedi spenti,
la sofferenza omai v'asciughi 'l vòlto.