Ganz London flaggt und jubelt und rennt:
„Heut wird er König, der Prinz-Regent!“
Schon wartet seiner die Klerisei
Vorm Altar der Westminster-Abtei,
Vorm Eingang aber, in Plaid und Kilt
Und im Helme, draus der Helmbusch quillt,
Über den Platz hin, zieht Spalier
Das Regiment Schottische Füsilier!
Und wie gefegt der ganze Plan.
Wer aber die zwei, die da sich nahn?
Sie hoffen auf Zutritt, auf Gunst und Glück;
Umsonst. Kommandoruf: „Zurück!“
Und die Menge, sie lacht, und der eine wird bleich,
Aber der andre: „Dacht' es gleich;
Das alte Lied vom Schaden und Spott,
Lachen wir mit, Sir Walter Scott!“
Und sieh, eh' noch der Name verklang,
In die Front ein blutjunger Fähnrich sprang,
Seinen Degen senkt salutierend er:
„Richt't euch; präsentiert das Gewehr!
Hoch König Georg und segn' ihn Gott,
Aber Platz, Füsiliers, für Sir Walter Scott!“
Der Weg ist offen, der Weg ist frei,
Sir Walter betritt die Westminster-Abtei.
Die Schotten flüstern: „Das war er!“
Der Krönungszug kam weit hinterher.