Ich kenn einen Jäger, man heißt ihn „
Seine Wang ist blaß, sein Speer ist roth,
Sein Forst ist die Welt, er zieht auf die Pirsch,
Und jaget Elenn und Edelhirsch.
Im Völkerkrieg, auf blutigem Feld,
Ist’s wo er sein
Haß, Ehrsucht und Geizen nach Ruhmesschall
Sind
Nicht fürcht ich ihn selber, wie nah er auch droht,
Doch wohl seine Rüden: Gram, Krankheit und
Noth,
Die Meute, die stückweis das Leben zerfetzt,
Und