Кончается!.. Невольно рвется стон, -- Так тяжело, так страшно это слово! Оно звучит, как погребальный звон Иль как набат, рокочущий сурово
В молчаньи ночи, возвестивший нам Пожара дым, бегущий к небесам... Любовь, и жизнь, и славу отравляя, Нередко нас преследует оно,
Зияет нам, как бездна роковая, Всё вечностью, всё тайнами полно... Ужасное, таинственное слово! Оно старо, но вечно будет ново --
Кончается! Мы видим пир: беспечны и светлы Ликуют гости, зал блестит огнями, Ласкают взор накрытые столы
И винами, и яством, и плодами. Веселый смех и гам со всех сторон, И хрусталя дрожащий перезвон. Но поздно! Зал редеет понемногу.
Смолкает шум. Как пестрые шмели, Стремятся гости к тесному порогу... Вот спешно слуги в звучный зал вошли, -- Метут полы, проворно гасят свечи...
Темнеет зал; беседы, тосты, встречи -- Кончаются! Волнуяся, сверкает море нив, Журчат ручьи, пестро цветут долины;
К сиянью дня вершины обратив, Листвой трепещут робкие осины; И дружных птиц залетная семья Поет восторг и сладость бытия.
Проходит май; за ним уходит лето, И острый серп уносит злак долин... Обожжена, безмолвна и раздета, Дуброва спит... Лишь с дремотных вершин
Последний лист, кружася, упадает На мокрый мох... И ветер напевает: Кончается... Наш нежный друг волнуется, живет,
Пленяет нас открытою душою; Мечтает он, а дерзостный недуг К нему ползет голодною змеею. И наконец, обвив его кругом,
Томит и жжет горячечным огнем. Спешите вы к одру больного друга, Его приют безмолвен и уныл. Открыта дверь, чуть шепчется прислуга,
Душистый мускус воздух напоил. Больной лежит и с хриплым шумом дышит, Вы вздрогнули, -- ваш слух невольно слышит: Кончается...
Земля цветет... Бесстрастные века, Сметая все, меняют поколенья. Так в небесах меняют облака Морских ветров суровое броженье...
Кипит борьба и ропщет гордый ум. Но будет век -- замолкнет спор и шум, Земля умрет. Над снежными морями Повиснут гор недвижные хребты,
Засеребрясь нетающими льдами. И род людской, как бред земной мечты, Исчезнет сном -- и даже смерть забудет... И некому тогда воскликнуть будет:
Кончается!
Cookies on Poetry Cove