— Mes livres, vous serez de petites armoires
Où, soigneux, je plierai mes robes de pensée
Afin d'en préserver les susceptibles moires
Et la couleur du temps où les aurai tissées.
— Si tout passe, la mode et ses Ostentatrices,
Le ver, sournoisement, prélibe le grimoire ;
Des papillons, tramant leurs petites pelisses.
Vont se poudrer de gris aux cendres de Mémoire…
— Qu'importe qu'après moi mes parures ne durent ?
Comme de mon vivant, qu'importe qu'on me voie ?
Quand ma grâce me plait, ma psyché la renvoie.
Gloire bornée aux quatre coins de sa bordure…
— Narcisse eut le baiser d'une eau vaine et trop pure,
Et ta robe est vouée aux froides renoncules…
— Si ma mort n'a l'honneur d'un sanglot majuscule,
L'épave, quelquefois, fait plaindre ceux qui furent.