— Qu'est-ce que j'attends ?
Tout le monde passe,
je reste à ma place
Sur ce banc froidi, les deux bras pendants
L'étrange disgrâce !…
— Le sombre plaisir !
Tu veux qu'on t'en plaigne,
Mais bouger ne daignes ;
Tes amis diront : c'est donc son désir…
Il rit comme on saigne.
— Qu'est-ce que j'attends ?…
J'ai ces temps en haine !
Les robes à traîne.
Les vieux éventails, les basques d'antan.
Qui me les ramène ?
— Vêts d'illusions
Tes contemporaines ;
La cendre des reines.
Quelque tisonnier que nous maniions.
Ne vaut pas la peine…
— Qu'est-ce que j'attends,
A tout inhabile ?
Tu roules et files,
O Rossignolet, — mais qui donc l'entend ?
Ta strophe inutile !
— Eh ! chante au matin
Rural qui s'allume.
Tout ergots et plumes,
Un fer en verrouil troussant le satin
Broché, qu'on assume !
— Qu'est-ce que j'attends ?
Tous les autres passent ;
Je reste à ma place
Sur ce banc froidi, les deux bras pendants.
La chère disgrâce !