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Chi maie fu dall' Occaso pe nfi' a l' Uorto 'Nciegno tanto fammuso, gran mammoria, C' avrà contate, p' auza' somma groria, Le mosche 'm — Puglia o li vruoccole a Puorto?

Chi de manciune dicere e de gliutte Tutte li muorze l' armo l' è abbastato? O di chi assaie patisceno de frato Contare li vernacchie né li grutte?

Muse meie belle, e puro cheste cose So' manco de li spante de la foglia: Or' io che de canta' chesta aggio voglia, Aiutateme vuie, sore 'ncegnose.

'Nfrocecateme vuie da lloco suso Le laude pe lo filo ch' io canosco, Ca quanto cchiù nce penzo cchiù me 'nfosco E songo senza vuie da mo confuso.

E tu che sì d' ogn' erva la Reggina Perdona s' io de te non troppo canto, O foglia, perché tanto è sso gran spanto Che passe e bince a la rosamarina.

Tu lieve da la bramma a li manciune, Tu l' allancate satore e le sbramme, Li poverielle lieve da la famme Ed inchie a tutte quante li voccune.

Comme la terra allegra è pe lo sole E ogne mattina co golìo l' aspetta, Cossì de te chi a tavola s' assetta Quanto ne mancia cchiù, cchiù assaie ne vòle.

Tu sazie, sì, ma no' sfastidie maie, E sì bona co l' uoglio e co la carne: E chi porrà li muode maie contarne E comme chisto o chillo te manciaie?

Sì bona strascinata a lo tiano E scaudata co l' uoglio e l' aglio fritto, E meglio posta tu muove appetitto A no pignato ch' è napolitano.

Tu sì co carne de crastato bona, Cossì co la vitella e co l' annecchia: Ma po' te iuro a pena de l' aurecchia Ca co la vacca tu puorte corona.

E si na fella nc' è de voccolaro, E 'nnoglia e pettorina e n' uosso masto, Ogne menesta a ffronte a tene è 'nchiasto, E lo mele perzì nce pare amaro.

E tanto è la docezza che me chiove, Quanno accossì te gliotto, into a sto fusto Ch' io dico comme a chillo, iusto iusto: “Nettare e ambrosia non invidio a Giove”.

Lasso sta' ca venire fai na lopa, Tanto appetito daie, se sì bolluta, De cetrangole fatta na spremmuta, Co sale e pepe ed uoglio po' pe sopa.

E l' aute muode, che so' passa mille, Chi contare le ppò, foglia mia cara? E a quanta cose tu sì bona e rara So' cchiù che non agg' io 'n capo capille.

Non trattammo nuie mone a la menesta Quant' ogne nfronda toia è saporita: Ma cauda posta 'ncoppa daie la vita A no vruognolo quanto a na rapesta.

L' ammennola la pisa chi vò fare L' uoglio, ch' è tanto buono e tanto doce; E co na fronna toia po' se concoce A la cennera iutala a atterrare.

A na fronnella de sse toie chiatta Li Resinare bello allegramente Pe cchiù nce 'ncannarire assai la gente La manteca nce spanneno e la nnatta.

E chi vò fa' tanto no porcaglione Pe 'ngrassare la casa tutto l' anno, Sse belle frunne toie le va scaudanno Ed a lo puorco fa lo veverone.

Ma chi dirrà le grolie de lo turzo Che a chi l' ha 'n canna dà tanta preiezza? Ed io perché durasse sta docezza No cuollo vorria ave' cchiù de lo sturzo.

Cuotto è de spanto, fatto a ogne manera (Bene mio, ca le deta me n' allicco!) : Buono è co l' uoglio e lo fenucchio sicco, Ma co la carne, po', porta bannera.

Se crudo po' lo vuoie manciare tu, Monnalo, e si non passa accossì ghianco, Che me pozza afferra' doglia de scianco, Le provole de Sessa a buoine cchiù.

Chi l' appetito ha già mannato a Chiunzo Pe lo recopetare isso se fa N' agliata co no turzo, e dapo' sta Che quase affé se manciarria no strunzo.

E chi non pò caca' (co leverenzia) , Monnato ch' isso s' ha no turzo a posta, E se lo mette arreto pe sopposta, No' le face veni' la sconcorrenzia?

Co zuccaro chi è stritto de lo pietto Lo taglia a felle e mette a la serena, Po' lo zuco se piglia e chella pena Le passa, ed isso s' auza da lo lietto.

Ed a sso muodo puro accossì fatto Fa passa' lo catarro co la tossa, E 'n frutto leva n' ommo da la fossa E bello te lo fa sanato affatto.

Fi' a li streppune puro songo buone, Tritate, pe galline e paparelle, Porsì pe galle d' Innia ed anatrelle, Ma pe coniglie so' cosa de truone.

'N frutto de te non se ne ietta niente, Foglia, figlia de st' arma e de sto core De ste belle padule grolia e 'nore, De Napole li sfuorgie e compremiente.

Pe te sempe sciorisce e se fa berde La grolia a sta cetate, ed è felice; E pe avantarla no grann' ommo dice Che per fredda stagion foglia non perde.

Haie sottacoscia tu la voira secca, Dove tiene li passare po' alluoggie Trammontana, ed assaie cacce cchiù sfuorgie Quann' essa sciocca ed ogn' auta erva secca.

Scerocco non te pò, né Miezo iuorno, Né Levante o Ponente te fa guerra, Né Sirio ardente te fa danno 'n terra, Né Cinzia, o cresca o ammancale lo cuorno.

Stia Apollo 'n Sagettario o a la Valanza, 'N Crapecuorno, 'n Acquario o a lo Lione, Ca sempe, comme quanno è a lo Montone Staie verde, e ce segnifeche speranza.

Li vruoccole spicate daie lo vierno, Cossì la primmavera, e nce daie tu La 'state vroccolille a buoine cchiù, Cchiù ghianche de li rise de Salierno.

Bene mio caro, e che nce daie l' autunno? Pe la docezza io squacquareio, aimé! Ogne nturzo ch' è gruosso quanto a me, Cose che fanno ascievoli' lo munno.

Tu avanze le rrapeste e le rradice, Le lattuche, l' aiete e le scarole, E tutte l' erve che lo munno vòle, O de l' uorte de Napole fenice.

Oie te cede, s' io non so' chiafeo, Chi toccanno la terra pigliaie forza, Pocca tu, posta 'n terra, caccie torza, De le padule meie noviello Anteo.

Con tico affé perdea tutti li vante Chi a l' Itra scapozzaie tanta cocozze Se tagliava de te le catarozze, Ca p' ognuna ne sguiglie tu millante.

Si Gerïone, nfra le storie antiche, Tre capo avette int' a no fusto sulo, Ch' io pozza deventare no cuculo Si n' haie cchiù capo tu che so' formiche.

Bene mio, foglia mia, gioia mia bella, Smiraudo de la terra prezïuso, Ch' io stia spennato cchiù de no zelluso Si tu de sse padule non sì stella.

Si 'n Cielo de manciare se nce ha boglia, O si se mancia llà, a li Campe Aulise, Io 'nguaggio co chi vò ciento tornise Ca non se ce mancia auto si non foglia.

E se la foglia fosse stata antica Cierto ca Giove se ne 'ncoronava, E le fronne de cèrcola lassava Pe faresella cchiù cara ed ammica.

E de Parnaso Apollo a chillo monte De lauro no, de foglia starria cinto, Ed Ercole dapo' c' avette vinto Puro de foglia se cegnea la fronte.

Né Benere sarria stata corriva E la mortella soia avria lassata; E avriano pe la foglia abbannonata Bacco la vita e Pallade l' aoliva.

Viato me se Apollo 'n Alecona Farrà ch' io puro trïonfante stia Ed aggia 'ntuorno a chesta capo mia De sta foglia torzuta na corona.