Chi t' ha tanta bellezza stroppïata?
Che male punto aviste de fortuna?
E che sferra mmardetta fu chell' una
Che t' ha ssa facce, Meneca, sfresata?
Ma non ne stare niente addolorata,
Pecché bruttezza non te dà nesciuna:
Pe te la dire bello, ssa sgarrata
Pare na foggia de na meza luna.
Ma si ssa facce è n' uorto de Signore,
Sso singo 'mmiezo, cossì fatto ad arte,
Pare no surco de no zappatore.
Ma sì ! Fu gelosia da l' auta parte!
Ca essenno mamma de lo Dio d' ammore,
Chessa martina te l' ha fatta Marte.