Man bianche, ov'ogni grazia el ciel congiunse,
capitali inimiche di natura,
a le cui opre, stile, arte e misura
con ogni forza sua mai non aggiunse.
Né Filomena o Pallas mai trapunse
simil drappo, né Copa el fe' in pittura,
al qual attento già ponendo cura
quasi la vista mia vi si consunse.
O mani a cui gli dei non sol tal dono
denno, ma ancor senza sangue del petto
rapirmi l'alma, und'io sol corpo sono.
Duolmi el mio stil sia basso e tanto abietto:
pur fin ch'io viva vostre laude intuono:
ch'un buon voler ogni vil don fa acetto.