Non veggo, ehimè, balcon l'aureo crine,
non veggo el grato aspetto e signorile,
non veggo el viso, anzi un prato d'aprile,
che via trapassa el natural confine.
Non sento più le dolce parolline,
el suave cantar e 'l vago stile,
da·ffar un fier lion tornar umile.
Ahi, quant'un bel piacer ha presto fine!
Mancat'è al viver mio ogni conforto,
smarrito el refriger de la mia vita
e bramo non più el mondo, anzi esser morto.
Ogni letizia in me sento smarrita,
tal ch'a·cchi non è nato invidia porto,
poi che Saffira mia fece partita.