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Già per troncare el fil de' giorni mei avea el coltello in man la terza Parca: ché sol chi è divin resiste a·llei. El squalido nochier, che i spirti varca

di là dal turbo fiume d'Acheronte, per levarmi a la riva avea la barca. Sentiva drento a me tutte consonte le forze e ogni speme di salute

dinanzi agli occhi mei miser defonte, e già le membra mie sì disvenute, ch'io non mostravo più efigie umana, sì come adviene a chi vita rifiute,

quando la fida nostra Tramontana venne da me e sorridendo disse: Fiducia in gentil cor non fu mai vana. Poi destramente in la mia man mi misse

la tua lezadra e dolce epistoletta, che mai sì degna al mondo non si scrisse. Qual marinar che 'l naüfragio aspetta insieme e morte e poi, voltando vento,

del scampato periglio si diletta, così divenni e fu tanto el contento, che:–Bene venga!–possei dir appena, perch'un gran gaudio avanza un gran tormento.

Sentii a un tratto ogni mio polso e vena racquistare el vigor e l'alma stanca farsi di gaudio e di letizia piena. Come el fior, che la notte al freddo manca,

poi la mattina in sul levar del sole ripiglia le suo forze e tutto imbianca, tal io, leggendo tuo dolci parole, discacciai ogni doglia, ogni sospetto:

ché chi ha amico el ciel perir non puole. Or ben comprendo el mio servire acetto esserti Lilia mia, or so' sicuro ch'ancor tieni el mio cor drento al tuo petto.

Or so ch'amor non m'è più impio e duro, or veggo ben che la mia speme è viva, e 'l ciel amico e chiar, non turbo e scuro. Or so che m'ami assai, signora diva,

or so che t'è acetto ogni mio verso e se' de crudeltà nudata e priva. Tu m'hai scritto, signora, e che hai perso? Ch'avevi a scriver già tanta paura

come inimico io fussi impio e perverso. Tu m'hai cavato d'una sepultura, tu m'hai di nuovo ritornato al mondo e fatto quel che non può far natura.

Per te sempre sarò lieto e jocondo, per te non temo più fortuna e sorte, per te ogni timor ruinò al fondo. Serri Plutone ormai, serri le porte,

Caron volti la vela ad altra spiaggia, ch'io più non temo inexorabil morte, perché, Lilia gentil, suave e saggia, dato m'hai tal remedio e tal socorso,

che pericol non è ch'ormai più caggia. Tu hai a morte messo el freno e 'l morso e la sua rabbia superata e vinta e prolongato el suo veloce corso.

Sempre nel petto mio sarà dipinta la tua efigie e da mia rozza rima, come vuol tuo virtù, nel ciel sospinta. Inver t'amavo grandemente in prima,

ma or ti son perpetuo servidore: ché sempre el ben più certo più si stima. Leggo la lettra tua piena d'amore, scritta sol per dolcezza e gran pietade

del mio intenso e cordïal dolore. Non mi saria sì caro oro o cittade, piacer, richezze e tutto el mondo ancora, quanto questa mostrata umanitade.

Tu vuoi ch'io te la renda: sia in buonora! Rendemi in scambio el cor ch'io gia ti detti, se tu non vuoi che 'n un momento mora. E di che, Lilia mia, di che sospetti?

Hai forse tema ch'io non la mostrassi e che 'l tuo onor in tal pericol metti? Io prego Idio, se tal cosa pensassi, ch'una saetta giù dal ciel diserra,

né più di me memoria al mondo lassi e che per me sien sempre affanni e guerra e voi ognor più dura e più crudele e ogni mio disio vada per terra,

a mezzo el bel camin tronchi le vele la nave per cui spero esser felice e sia el mio cibo sempre assenzio e fele. Chi è sì stolto mai che contradice

al suo proprio piacer? Dunque sta' lieta ch'offender sé medesmo a nissun lice. Oramai el tempo al scriver più mi veta; vorrei di tanto don ben ringraziarte,

ma el suo valor fa star mia lingua queta. Sieti felice el cielo in ogni parte, felice ogni tu'opra, ogni disegno, el ben sia teco, el mal fugga da parte.

Non ho più nulla a rimandarti in pegno: ché 'l primo dì ch'i' sentii l'impio strale ti detti l'alma, el cor, l'arte e l'ingegno. Altro non dico, gentil Lilia, vale.