Scoter tempo mi par questa catena,
Amor, ch'a la prigion solinga e scura,
priva di libertà, d'error sicura
come sortito agnel mi scorge e mena.
Cresce el dolor, el mio disir raffrena,
tu non lo stimi e Saffira no 'l cura;
così crescendo va senza misura
in voi due crudeltà, in me la pena.
Se in qualche tempo almen fusser apparsi
segni di pace, el mio dolor sì forte
arei sentito mansueto farsi,
ma sempre guerra è troppo dura sorte.
Quale stato è più vil che ritrovarsi
senza speme di ben, certo di morte?