По листам пронесся шорох.
Каждый миг в блаженстве дорог,
В песни -- каждый звук:
Там, где первое не ясно,
Всё, хоть будь оно прекрасно,
Исчезает вдруг.
О, не только что внимала, --
Я давно предугадала
Все твои мечты;
Но, настроенная выше,
Я рассказываю тише,
Что мечтаешь ты.