Dame ou Soubrette de jadis Qui s’allait baigner aux étuves, Avant de se tremper aux cuves, Se faisait plumer la perdrix,
(J’entends l’oiselle de Cypris), Pourvu que le nid en fût sec, Car dans la mousse blonde ou brune L’oiseau, quand l’ordonne la lune,
Casse un œuf, et mouille son bec D’eau plus rousse que le Robec. Sur l’herbe noire ou sur le foin, Au crû de la dernière tonte,
La chemise trousse la honte Ou l’orgueil, sous le rire en coin Du joyeux barbier de maujoinct. L’huis non troué par le cousin
Ferme à secret ses grosses lèvres, Tandis que de béantes Bièvres Étendent jusqu’au trou voisin L’ourlet d’un rire sarrasin.
Dans les couvents un fer cruel Dévaste la nuque à l’Épouse ; S’il fauche aussi l’autre pelouse, C’est qu’on est moins jaloux au ciel
Des mains du barbier que du poil. Dame ! Il tient chaud ; dans un lit froid Il sert de manchon à la nonne ; La main s’égare, et puis s’étonne
Arrêtée au petit endroit Du grand bien né d’un petit doigt. Au harem, le Mamamouchi Qui fait aux chats fourrés la guerre
Lève la toile à la moukère, Et pour le Pacha la blanchit… Ou bien pour le godemichy. L’art grec n’a pas, — religieux — ,
D’un sexe béant qui pantelle Blessé le flanc des immortelles. Humains, il soustrait à nos yeux Le sillon creusé pour les dieux.
Des bords du féminin palus Il élague le beau feuillage ; Un peu d’algue à son coquillage A Vénus ne rappelle plus
Qu’elle est née aux flots chevelus. Maître Gautier en a gémi, Qui voit sur la touffe embrasée De Cypris, la tête frisée
D’un Cupidon fauve, parmi L’or clair de sa mère endormi. Mais Vénus est morte, et Byblis ! Vains regrets d’un flocon de laine
A des hanches, même d’Hélène, Puisque ne hantent plus nos lits Berthe au grand pied, Biétrix, Allis. Ce n’est pas moi qu’on a volé
Sur l’airain, la toile, ou le Pare ; Mon hamadryade se pare D’une toison d’or crespelé, Souvent à ma barbe emmêlé.
Seul fut déçu Pygmalion, Qui, forant sa Nymphe sculptée, N’avait pas feutré Galatée. Mais d’un frottis de vermillon
Il mit de la mousse au sillon.
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