Не ваш, простите, господа;
Не шумными иду путями,
Любитель легкого труда!
Вам честь и слава! Всё пред вами
Не ваш, простите, господа!
Мои стихи -- вода водою;
Не мне затейливо писать!
Я не блистал в них мишурою --
Их даже можно понимать.
Друзей моих с Анакреоном
Во фрунт к бессмертью не равнял
И дико-мрачным важным тоном
Моих бессмыслиц не читал.
По новой форме я не знаю
На полустишии гудить;
Тех за поэтов не считаю,
Чья страсть писать, чей дардразнить
Досугом с музами деляся,
Спесиво к славе не лечу
И, с журналистом сговоряся,
Попасть в таланты не хочу.
Я не имею дарованья:
Вас не хвалил и виноват!
Не стою вашего посланья,
И мне стишков не посвятят.
Не шумными иду путями;
Не ваш, простите, господа,
Любитель легкого труда, --
Вам честь и слава! Всё пред вами!
Не постигал, невежда, я,
Как можно, дав уму свободу,
Любви порхать по огороду,
Пить слезы в чаше бытия!
Как конь взвивался над могилой,
Как веет матери крыло
Знакомое, как бури силой
Толпу святую унесло!
Очей, увлаженных желаньем, --
Певца гетер -- у люльки Рок --
Уста, кипящие лобзаньем, --
Я -- как шарад -- понять не мог.
Не ваш, простите, господа;
Не шумными иду путями,
Любитель легкого труда, --
Вам честь и слава! Всё пред вами!