Am Morgen eines Freitags war es,
Am sechsten des Rĕbjūl-ĕwwēl,
Dass meinem Herzen sich entzogen
Ein Antlitz, wie der Mond so hell;
Es war im Jahre siebenhundert
Und vier und sechzig seit der Flucht,
Dass sich auf mir wie Wasser löste
Des Missgeschickes schwere Wucht.
Was kann wohl jetzt die Klage frommen,
Der Kummer und die Traurigkeit,
Da zwecklos und mit eitlem Spiele
Vorflossen ist die Lebenszeit?