Triste es la historia de Noviembre helado;
no tiene aromas, pájaros, ni flores,
ni disfruta un instante los favores
del firmamento puro y despejado
En tanto dura su infeliz reinado,
el éter no le muestra sus colores,
y sigue su carrera en los horrores
de un cielo siempre gris y encapotado
Yerto doquier el campo, blanquecinas
las altas crespas de los pardos montes,
de nieve coronadas las colinas,
sombríos los extensos horizontes,
y las corrientes aguas plateadas,
se miran en los ríos congeladas.