Die ihr umstolzt mich mit den vollen Taschen,
Krummnasig oder nicht, verfluchte Beter
Vorm goldnen Kalb, o würd' mein Wort zum Schwerte,
Wie wär' Musik mir euer Furchtgezeter.
Kommt her! legt Rechnung ab von euren Groschen.
Wie? Stockt so bald im gierigen Hals das Wort euch?
Der sonst so freche Blick irrt scheu beiseite,
Und wie ertappte Buben schleicht ihr fort euch.
Geht! schachert, trügt und machts „Geschäftchen“ weiter,
Und freut euch, Edle, am „verdienten“ Schatze.
Nur aus der Sonne mir, den Blick zu Boden!
Sonst speit mein Zorn euch in die ekle Fratze.