Se de la Tana, d'uom crudele sposa,
donna, bevesti tu l'onde gelate,
non so se, con minor cura e pietate,
mirassi la mia vita aspra e dogliosa.
Pon la superbia, a Venere odiosa:
che 'l ciel non fece te con tal beltate,
nova Penelopea di questa etate,
a gli amanti difficile e ritrosa.
Deh, quantunque né lagrime, né preghi,
né pietoso color d'uomo che mora
pieghino ancor la tua sì dura mente,
mercede al servo tuo più non si neghi,
che ti scongiura, supplice e dolente,
perch'amar e servir ti possa ancora.