Nato pel cielo, e tutto in quello assorto,
spirto in esilio sulla nostra mota —
spirto creato per fulgere — e morto
come un ilota!
Anima invasa da beati inganni,
milite sacro ad una santa guerra —
milite già vincente — ed a trent'anni
posto sotterra!
Gentile e casto e intemerato ingegno,
amico nostro... se dal Fato assolto,
tu ci potessi, dal carcer di legno,
sporgere il volto!...
Se questa terra diventasse vetro,
e il tuo tramonto diventasse aurora,
forse ameresti tu... povero spetro!
la vita ancora!
Oh! la ameresti ancor! Ti sovverresti
unicamente degli amici buoni;
dei nostri viaggi pe' sentieri agresti,
delle canzoni!
Del focolar con cui spesso, nel verno,
si viveva del prossimo in disparte,
rimescolando fra di noi l'eterno
tema dell'arte.
Rammenteresti il dì, quando s'andava
passeggiando e sognando in compagnia!...
E in tutto e in tutti il tuo pensier trovava
la poesia.
Riameresti la vita, Ugo! — la vita
che per te fu battaglia e fu vittoria!
Veh! la tua fronte austera oggi è colpita
da un po' di gloria!
Né il triste e dolce cammino interrotto
rimpiangeresti... e la precoce meta,
se tu leggessi come noi: “Qui sotto
dorme un poeta”.