Cara progenie
del mio bicchiere,
fumi e baldorie,
nebbie e preghiere;
urne fantastiche
piene di fiori,
piene di musiche,
piene d'amori;
cara progenie,
donde il volo dolcissimo innalzate?
Urne fantastiche,
ov'è l'orto gentil che vi ha colmate?
Quando gorgoglii
nel teschio mio,
o santa origine
del santo oblio,
come un intingolo
della massaia
quando i fittabili
tornan dall'aia;
quando gorgoglii
è tutto tuo l'ingegno, o, a poco a poco,
come un intingolo,
ti fai bollente del mio cranio al foco?
Ah, solitario
se tu lavori,
se non t'aiutano
i miei dolori;
se cacci l'anima
dal suo canile,
come dal rischio
si caccia un vile;
se, ubbriacandomi
come un idiota,
conquisto i meriti
di un'arma vuota,
e posso credermi
una locanda
dove un incognito
vive e comanda;
ah, solitario
ospite mio color di giglio e rosa,
se cacci l'anima,
l'anima cieca, e abbietta, e dolorosa;
se, ubbriacandomi,
mi ribello al destin che me la diede,
e posso credermi
senza marchio alla fronte, e ceppi al piede...
venga l'obbrobrio
dell'uomo sobrio,
venga il disprezzo del genere umano!
venga l'inferno
del padre eterno,
vi scenderò col mio bicchiere in mano!