Heureux poëte, ils ont épargné la maison
Où se réfugiait dans la belle saison
Sa muse au théâtre arrachée…
Où, jouissant en paix des loisirs campagnards,
De son carré d'ognons à son plant d'épinards
Il flânait, la tête penchée…
Les Barbares, saisis d'un étrange respect,
Ont tous senti leurs cœurs s'attendrir à l'aspect
De l'illustre laboratoire !
Ils n'ont rien dégradé, rien laissé d'outrageant,
Rien dérobé, pas même une cuiller d'argent…
Un fait unique dans l'histoire !…
Voyez donc jusqu'où va le pouvoir de l'esprit
Couvrant à la fois l’œuvre et l'homme qui l'écrit !
Ceux par qui le brasier s'allume,
Ces pillards, ces bandits, venus je ne sais d'où,
Les soldats de Bismark en un mot, de Sardou
Ont respecté même la plume !
Sur ce, touchant chorus des journaux parisiens
Qui vantant l'action de messieurs les Prussiens
Font une réclame au poëte…
Moi, n'ayant ni le nom ni le talent qu'il a,
Je n'eus pas le bonheur de sauver ma villa
Dont la ruine fut complète !…
Après tout, la ruine avait une raison
Qui t'honore pillée, ô ma chère maison…
C'est que, malgré l'obus qui tue,
Ferme dans le devoir, le fusil à la main,
A nos envahisseurs disputant le terrain
Je t'ai bravement défendue !…