Elle partit dès que les fleurs
Brillèrent fraîchement écloses ;
Ce fut sur les premières roses
Que coulèrent mes premiers pleurs
Les plus éclatantes couleurs
N'avaient que des teintes moroses,
Et ces tristes métamorphoses
Naissaient toutes de mes douleurs !
(Qu'importait à moi, solitaire,
Le printemps visitant la terre !
Parmi les fleurs au sein vermeil ?
Mon printemps, c'est ma bien-aimée,
Son souffle est ma brise embaumée,
Et son regard est mon soleil !