На письменном столе передо мной с орлом,
Стоящим на скале, чернильница с пером,
Что поднесли зимой в Москве золотоглавой
Писатели-друзья, венчая громкой славой
И лаврами меня с моею музой строгой
За то, что сорок лет я шел прямой дорогой.
Ни разу не свернув, и в городе и в поле
Пел громко о труде и о крестьянской доле,
С желаньем радостным в измученной груди
Зарю счастливых дней увидеть впереди!
Но сорок лет прошло, она еще не всходит,
По-прежнему народ во тьме глубокой бродит,
И много думает, и верует, и ждет,
Что это времечко желанное придет.