Wenn in den linden Vollmondnächten Die Nebel lagern über'm Rhein, Und graue Silberfäden flechten Ein Florgewand dem Heilgenschrein:
Es träumt die Waldung, duftumsäumt, Es träumt die dunkle Fluthenschlange, Wie eine Robbe liegt am Hange Der Schürg' und träumt.
Tief zieht die Nacht den feuchten Odem, Des Walles Gräser zucken matt, Und ein zerhauchter Grabesbrodem Liegt über der entschlafnen Stadt:
Sie hört das Schlummerlied der Well'n, Das leise murmelnde Geschäume, Und tiefer, tiefer sinkt in Träume Das alte Cöln.
Dort wo die graue Cathedrale, Ein riesenhafter Zeitentraum, Entsteigt dem düstern Trümmermale Der Macht, die auch zerrann wie Schaum —
Dort, in der Scheibe Purpurrund Hat taumelnd sich der Stral gegossen Und sinkt, und sinkt, in Traum zerflossen, Bis auf den Grund.
Wie ist es schauerlich im weiten Versteinten öden Palmenwald, Wo die Gedanken niedergleiten Wie Anakonden schwer und kalt;
Und blutig sich der Schatten hebt Am blut'gen Märtyrer der Scheibe, Wie neben dem gebannten Leibe Die Seele schwebt.
Der Ampel Schein verlosch, im Schiffe Schläft halbgeschlossen Blum' und Kraut; Wie nackt gespülte Uferriffe Die Streben lehnen, tief ergraut;
Anschwellend zum Altare dort, Dann aufwärts dehnend, lang gezogen, Schlingen die Häupter sie zu Bogen, Und schlummern fort.
Und immer schwerer will es rinnen Von Quader, Säulenknauf und Schaft, Und in dem Strale will's gewinnen Ein dunstig Leben, geisterhaft:
Da horch! es dröhnt im Thurme — ha! Die Glocke summt — da leise säuselt Der Dunst, er zucket, wimmelt, kräuselt, — Nun steht es da! —
Ein Nebelmäntlein umgeschlagen, Ein graues Käppchen, grau Gewand, Am grauen Halse grauer Kragen, Das Richtmaaß in der Aschenhand.
Durch seine Glieder zitternd geht Der Stral wie in verhaltner Trauer, Doch an dem Estrich, an der Mauer Kein Schatten steht.
Es wiegt das Haupt nach allen Seiten, Unhörbar schwebt es durch den Raum, Nun sieh es um die Säulen gleiten, Nun fährt es an der Orgel Saum;
Und aller Orten legt es an Sein Richtmaaß, webert auf und nieder, Und leise zuckt das Spiel der Glieder, Wie Rauch im Tann. —
War das der Nacht gewalt'ger Odem? — Ein weit zerflossner Seufzerhall, Ein Zitterlaut, ein Grabesbrodem Durchquillt die öden Räume all:
Und an der Pforte, himmelan Das Männlein ringt die Hand, die fahle, Dann gleitet's aufwärts am Portale — Es steht am Krahn.
Und über die entschlafnen Wellen Die Hand es mit dem Richtmaaß streckt; Ihr Schlangenleib beginnt zu schwellen, Sie brodeln auf, wie halb geweckt;
Als drüber nun die Stimme dröhnt, Ein dumpf, verhallend, fern Getose, Wie träumend sich im Wolkenschooße Der Donner dehnt.
„ich habe diesen Bau gestellt, Ich bin der Geist vergangner Jahre! Weh! dieses dumpfe Schlummerfeld Ist schlimmer viel als Todtenbahre!
O wann, wann steigt die Stunde auf, Wo ich soll lang Begrabnes schauen? Mein starker Strom, ihr meine Gauen Wann wacht ihr auf?“ —
„ich bin der Wächter an dem Thurm, Mein Ruf sind Felsenhieroglyphen, Mein Hornesstoß der Zeitensturm, Allein sie schliefen, schliefen, schliefen!
Und schlafen fort, ich höre nicht Den Meißel klingen am Gesteine, Wo tausend Hände sind wie eine, Ich hör' es nicht!“ —
„und kann nicht ruhn, ich sehe dann Zuvor den alten Krahn sich regen, Daß ich mein treues Richtmaaß kann In eine treue Rechte legen!
Wenn durch das Land Wie Da silbern wallt Im Osten auf des Morgens Fahne,
Und, ein zerflossner Nebelstreif, Der Meister fährt empor am Krahne. — Mit Räderknarren und Gepfeif, Ein rauchend Ungeheuer, schäumt
Das Dampfboot durch den Rhein, den blauen — O deutsche Männer! deutsche Frauen! Hab' ich geträumt? —
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