O Ciechi, sordi, smemorati Nicchi,
Le Cornacchie si vanno già a riporre,
Però guardate ben la vostra Torre,
E vogliate di ciò credere a' micchi.
Non vi fidate in questi seri spicchi,
Che vi posson legare, e non isciorre;
Specchiatevi nel Bue, che quando corre,
Per gran doglia che n'ha, par che s'impicchi.
E voi Messer lo Giudice, de' nuovi
Gonfalonier del popol verde mezzo,
Fate che Befanìa non vi ci trovi.
E quando i grilli tornavan dal rezzo,
La scorta lor diceva: ognun si muovi,
E tristo a quel, che rimanesse il sezzo.
Allor ne presi un pezzo,
E fenne spaventacchio alle Formiche,
Che m'avean guasto un campo pien d'ortiche.