On est moins seul au fond d'une église déserte,
De son père inquiet c'est la porte entr'ouverte ;
Lui qui bénit l'enfant, même après son départ ;
Lui, qui ne dit jamais : « N'entrez plus, c'est trop tard ! »
Moi, j'ai tardé, Seigneur, j'ai fui votre colère-,
Comme l'enfant qui tremble à la voix de son père,
Se dérobe au jardin tout pâle, tout en pleurs,
Retient son souffle et met sa tête dans les fleurs ;
J'ai tardé ! Retenant le souffle de ma plainte,
J'ai levé mes deux mains entre vous et ma crainte ;
J'ai fait la morte ; et puis, en fermant bien les yeux,
Me croyant invisible aux lumières des cieux,
Triste comme à ténèbre au milieu de mon âme,
Je fuyais. Mais, Seigneur ! votre incessante flamme,
Perçait de mes détours les fragiles remparts,
Et dans mon cœur fermé rentrait, de toutes parts !
C'est là que j'ai senti, de sa fuite lassée,
Se retourner vers vous mon âme délaissée ;
Et me voilà pareille à ce volage enfant,
Dépouillé par la ville, et qui n'a bien souvent,
Que ses débiles mains pour voiler son visage,
Quand il dit à son père : Oh ! que n'ai-je été sage !