Débouchons l'encrier et, du titre à la table,
J'écrirai, pour lui plaire, un livre lamentable
Où, le cœur écrasé sous plusieurs univers,
Je veux agoniser durant deux mille vers.
Ô prodige ! Ma plume au fond des écritoires
Harponnera des adjectifs lacrymatoires
Et vibrants comme les anguilles des fossés.
Et de petits mouchoirs seront dûment fixés
Dans les marges de ces poèmes pathétiques.
Un volume in-dix huit dans les bonnes boutiques…