Non, ne pousse pas de cris,
Car cela ne sert pas à grand chose,
Vois voler sur le ciel gris,
Lentement, ce pigeon vert et rose.
Que sait-il de la vie et du sort ?
A-t-il feuilleté les livres de métaphysique
Mais dans l'air qui joue une langoureuse musique
Il s'ébat sans songer à la mort ?
Vis de même au calme des prairies
Et dans la douce clarté
Respire sous les branches fleuries
Avec ingénuité.