Tant d'amis disparus et des miens au tombeau,
C'est déjà ma mort commencée.
Et ne portai-je pas le deuil, morne oripeau,
De ma jeunesse trépassée ?
Avais-je souhaité d'avoir mon âge ? Non.
Je devrais être dans la terre,
Car je deviens, par la pensée, un cimetière,
Où ne manque plus que mon nom.