On dirait que, ce soir, tout l'automne est venu
S'abattre avec le vent sur notre toit qu'il cogne.
Dehors, le mauvais temps comme un loup-garou grogne.
Il pleut obliquement sur l'estuaire nu.
Il fait triste, il fait froid. Le cœur est mal à l'aise.
On attend malgré soi les fantômes du soir.
On frissonne, on a peur. Il semble qu'on va voir
Dès faces se coller aux vitres Louis-Seize.
Le cimetière proche et visible est en bas.
À l'horizon lointain, la mer crie à voie haute.
Taisons-nous… Écoutons… Guettons…. On ne sait pas.
Peut-être que les morts escaladent la côte.