Sous le frôlement doux des iris violets, Le chaume rit, peuplé par les gais triolets Des pigeons amoureux abattus dans sa paille. Voici venir l'instant de la grande ripaille,
Et tous les animaux, au soleil, attroupés, Attendent à la place ordinaire, campés Qui sur le fumier, qui sous la porte normande, En foule bigarrée, inquiète et gourmande.
Et lorsque la fermière arrive, relevant Son tablier rempli de grain, la coiffe au vent, Tous l'entourent, criant, volant, remplis de haine L'un pour l'autre ; et bientôt les gros pourceaux sans gène
Bousculent du grouin la volaille, éveillant Un émoi d'un instant dans le fouillis grouillant. Mais vite l'on revient au grain. Inassouvie, Chaque bête soutient sa lutte pour la vie,
Et tant pis pour le faible : on lui marche dessus ! Les gros dindons ventrus, imposants et cossus, Les pigeons blancs du toit, les oiseaux du ciel même, La troupe accourt, s'empresse, approche, se parsème
Et, de l'endroit où gît l'amas des grains dorés, On n'aperçoit plus rien que des dos affairés. Les voraces canards, d'allure disloquée, Fouillent le tas épais d'une brusque becquée,
Et, tout en s'étouffant la panse, par surcroît Allongent de grands coups aux poules. Comme un roi, La crête reluisante et la queue en panache, Le coq, dressant sa tête avec un air bravache,
Répond par un appel roulant et guttural Si, dans le bruit que fait cet émoi général, Il reconnaît le cri d'une poule offusquée. Et pendant que, pillant la pitance attaquée,
Les bêtes au soleil achèvent leur repas, La fermière, proprette et ronde, à petits pas S'en retourne à travers la rustique avenue, Calme et sans se presser, comme elle était venue.
Cookies on Poetry Cove