Puisque, au désert, bercés de flûtes musulmanes,
Nous vivons gais avec des âmes de héros,
Il ne faut pas chanter ces choses de Schumann
Qui nous laissent le cœur si gros.
Alors que vous chantez, qu’est-ce donc qui persiste
Dans nos esprits occidentaux.
Quelle richesse de sanglots,
Quelle race d’ailleurs si triste, au fond, si triste ?