Les feuilles tombent peu à peu,
Les feuilles sont déjà par terre.
En grand silence, en grand mystère,
Les feuilles tombent peu à peu.
Les pommes tombent sur les feuilles,
Et brillent comme des joyaux.
Par les crépuscules royaux,
Les pommes tombent sur les feuilles.
Jaune, rose, couleur de feu,
Chaque arbre fait de la lumière.
L'esprit de l'automne est un dieu
Jaune, rose, couleur de feu,
‒ Mais moi je dis tout bas : « La guerre… »