La chouette a crié, voix triste de l'automne,
Dans le soir qui tombe trop tôt.
Songe à la robe rude et chaude, au lourd manteau
Songe à l'hiver. — Voici le cidre dans la tonne.
Nous savons que, le long du mur de la maison,
L'a vigne vierge est toute rouge.
Plus rien, sur les chemins, ne passe ni ne bouge.
Songe au passé. — Voici la mauvaise saison.
Un souffle fait roussir toutes les choses vertes ;
Des feuilles craquent sous nos pas ;
Les branches qui cachaient le loin sont découvertes…
Songe à la mort. ‒ Voici le cimetière en bas.