J'ai, dans ma gorge et 'dans mon âme,
Le sanglot du printemps
Et le souvenir de la femme
Que j'aimais quand j'avais vingt ans.
Pourquoi, tandis que refleurissent
Les arbres morts chargés des plus tendres couleurs,
Faut-il que les amours périssent
Et ne refassent plus de fleurs ?