Rêvant d’Alger passée au bord du flot assise,
A sa foule pareille au plus pur-bas relief,
Une douleur s’abat sur mon âme pensive ;
Car, n’ayant point l’orgueil qu’elle soit notre fief,
Je regrette à mourir le grand profil vétuste
Qu’elle devait sculpter sur le bleu de son port.
Jadis, et dont le souvenir lui-même est mort,
— Et cette voix qui dit toujours : « Ce n’est pas juste… »