Comme quelque amolli motif de Mendelssohn,
Malgré ce que je dis, malgré ce que je crois,
La mélancolie erre encore au fond de moi.
—Car pouvons-nous vraiment savoir ce que nous sommes ?
Mon être a-t-il vidé tout le sanglot chrétien
Si mon œil roule encor l'eau d'une larme tiède
Pour les maux éternels de la terre et les miens,
Si mon âme, les nuits d'étoiles, crie à l'aide ?
On se jette, fermant les yeux, serrant les dents,
Sur cette proie unique et rétive : la vie.
Mais qui saura jamais, au dedans, au dedans,
Ce qu'on est, ce qu'on veut et ce qu'on signifie ?