Que tristement, au vol du mauvais temps qui pleure
Octobre laisse aller quelques feuilles trop mûres !
Et comme parfois la vie avec ses mains dures
Appuie au plus meurtri de notre pauvre cœur !
Pourquoi toujours recommencer l'automne ?
Pourquoi toujours recommencer la vie ?…
Quoique nos heures soient sans drame et monotones,
Oh ! combien certains soirs nous nous sentons trahis
Mais courage ! La fin de tout est loin encore
Et nous voici debout dans notre tendresse ivre :
Aimer ! Vivre !… Aimer ! Vivre !…
— Il n'est d'irréparable et d'affreux que la mort.