Comment fixerions-nous la minute qui passe ?
Dans la villa du Gouverneur,
Devant la mer, le ciel et les jardins en fleur.
N’avons-nous pas redit un poème d’Horace ?
Ainsi nous honorions tout bas le beau matin
D’avril, la maison à mi-côte
Et tout l’harmonieux paysage latin
Que baigne mollement une mer toujours haute.
Car n’était-ce pas la ce qui montait du sol,
De la blanche maison tacite,
Des iris blancs et noirs sous des pins parasol,
Du golfe bleu que frise une vague classique ?…