Une clarté blanche en des habits sombres,
Des traits durs raillés par une douceur
D'yeux bleus, de cheveux presque sans couleur,
Ma garce blonde,
Des ordres jetés d'une voix de songe,
Une bouche fraîche au rire rouillé,
Un regard pervers mais jamais souillé
Par le mensonge,
Au rythme dansant de hanches flexibles
Un vice natif qui pleure et qui rit,
Impudique rêve et dernier grand cri
Vers l'impossible,
Un désir tout prêt pour toutes les belles
Ne pouvant finir qu'en se contentant,
Vérité d'un cœur qui, d'être inconstant,
Est seul fidèle,
Une coupe froide en laquelle abonde
Tout ce vin brûlant d'intime anarchie,
— Ma joie et mon mal, ma mort et ma vie,
Ma garce blonde !…