Dans les pommiers entrecroisés,
Tout usés,
Dont les rameaux font des corbeilles,
Toutes les pommes sont pareilles.
Branchages noirs, herbage vert,
Ciel couvert,
Dans cet éternel paysage
Chacune est un petit visage.
Bientôt, au fond du panier rond
Elles iront,
Quand le soleil qui danse et joue
Aura peint comme il faut leur joue,
Quand elles auront deux couleurs
Comme les fleurs
Si doucement roses et blanches
Qu'elles furent aux mêmes branches.